Estação

 Estão sob os pessegueiros.

Os segredos de nossos passos.

E sobre os trilhos os últimos momentos

Das freiras na porta dos conventos

Dos nossos abraços e juramentos.

Foi no ultimo apito do trem.

Que o tempo passou e não enxerguei mais ninguém.

Talvez por que não percebi nossas lembranças envelhecerem.

E as outras historias ao redor se acabarem também.

As paredes sem pinturas.

Os trilhos enferrujados e os candeeiros sem velas.

E nem percebi  esse  céu ficar sem estrelas.

Nem as casas perderem seus boêmios e serenatas.

Que enfeitaram as ruas

E conquistaram as moças em suas varandas.

Mas continuo aqui sentado.

Esperando confiante a mais de 40 anos.

Que o trem volte pra esses lados.

E a minha menina volte pra envelhecer do meu lado.

Autor: Alberto Correa de Matos.