Futuro fabricado.

As ruas adormecem vazias.

A lua não acompanha o ritmo das horas.

As estrelas não encontram poetas.

E as palavras não encontram novas senhoras.

Os anjos recolhem do chão.

Os restos dos filhos do  canhão.

Que a cada segundo tomam a nação.

Agonizando por mais que um pedaço de pão.

Os demônios dançando no portão.

E a cada mentira nova na televisão.

Deleitam-se com a revolução.

De quem não entende o significado da palavra perdão.

Mas estamos todos felizes

Pois todos os homens são capazes

De fechar os olhos com os cartazes

E de aplaudirem as realidades produzidas nessas telas ricas em cores...

Autor:Alberto Correa de Matos