Opaco

Quem diria que seria tão estranho.

Acreditar, sem ter um sonho.

Que me desenhe um caminho.

Sozinho.

Arte.

Nessas nuvens, me carregam por toda parte.

Sempre entregues a própria sorte.

Chovendo num poema, que ninguém notara que existe.

Fingindo que seduziriam a rua.

Com reflexos de quem seria sua.

Admiradora inerte de todas as noites nua.

Lua.

Banco.

Como é ser o palco?

De tantas fotografias em branco.

 Pois nelas aparecem os sorrisos, mas o amor é opaco.

Autor: Alberto Correa de Matos